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AGATHA CHRISTIE
Asesinato en el Orient Express - 1933

6/10
[mr. camping]

"Aquello debía de ser Alepo. Sin el menor interés, naturalmente. Sólo un largo andén, pobremente iluminado, en el que resonaban las vocingleras conversaciones en árabe. Bajo la ventanilla, dos hombres hablaban en francés. Uno era un oficial del ejército, el otro un hombre con unos bigotes enormes. La joven sonrió. Nunca había visto a nadie tan abrigado. Debía hacer mucho frío en el andén.
Poe eso calentaban el tren tan exageradamente. La joven trató de bajar la ventanilla, pero no pudo.
El encargado del coche cama se aproximó a los dos hombres. El tren estaba a punto de arrancar, les informó. Monsieur haría bien en subir.
El hombre se quitó el sombrero. ¡Su cabeza parecía un huevo! Mary sonrió a pesar de sus preocupaciones. Sin duda, se trataba de un hombre de aspecto ridículo. Uno de esos hombres insignificantes que nadie toma en serio.
El teniente empezó a despedirse. Tenía preparado un bello discurso y lo recitó de corrido.
Poirot, para no ser menos, contestó en tono parecido.
- En voiture, monsieur –dijo el encargado del coche cama.
Poirot subió al tren con un aire de infinita desgana. El encargado lo siguió. El belga agitó una mano. Dubosc le hizo la venia. El tren arrancó con una sacudida terrible.
- ¡Por fin! –murmuró Poirot.
- ¡Brrr! –resopló Dubosc, sacudiéndose para entrar en calor."

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HERMAN MELVILLE
Bartleby, el escribiente - 1856
Benito Cereno - 1856
Billy Budd - 1924

7/10
6/105/10
[mr. camping]

"- Bartleby –dije-, Ginger Nut ha salido; acérquese a la Oficina de Correos, ¿le importa? (estaba a tres minutos de marcha), y mire si hay algo para mí.
- Preferiría no hacerlo.
- ¿No quiere hacerlo?
- Preferiría no hacerlo.
Me tambaleé hasta mi escritorio y me senté en profunda meditación. Mi ciega obstinación volvía. ¿Habría alguna otra cosa en la que pudiera conseguir que me rechazara ignominiosamente aquel tipo flaco y sin blanca, contratado por mí? ¿Qué otra cosa, perfectamente razonable, puede haber que él vaya a negarse a hacer con seguridad?
- ¡Bartleby!
No hubo respuesta.
- ¡Bartleby! –en tono más alto.
No hubo respuesta.
- ¡Bartleby! –dije rugiendo.
Como un verdadero fantasma, de acuerdo con las leyes de invocación mágica, a la tercera llamada, apareció a la entrada de su cuchitril.
- Vaya a la habitación de al lado y dígale a Nippers que venga.
- Prefiero no hacerlo –dijo lenta y respetuosamente, y desapareció quedamente."

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MIJAÍL BULGÁKOV
El maestro y Margarita - 1957

6/10
[mr. camping]


"- Los carnets, por favor –dijo ella mirando sorprendida los impertinentes de Koróviev y el hornillo de Popota y su codo roto.
- Mil perdones, pero, ¿qué carnets? –preguntó Koróviev, extrañado.
- ¿Son ustedes escritores? –preguntó a su vez la ciudadana.
- Naturalmente –contestó Koróviev con dignidad.
- ¡Sus carnets! –repitió la ciudadana.
- Mi encanto…-empezó dulcemente Koróviev.
- No soy ningún encanto –le interrumpió la ciudadana.
- ¡Ah! ¡Qué pena! –dijo Koróviev con desilusión y continuó-: Bien, si usted no desea ser encanto, lo que hubiera sido muy agradable, puede no serlo. Dígame, ¿es que para convencerse de que Dostoievski es un escritor, es necesario pedirle su carnet? Coja cinco páginas cualquiera de alguna de sus novelas y se convencerá sin necesidad de carnet de que es escritor. ¡Y me sospecho que nunca tuvo carnet! ¿Qué crees? –Koróviev se dirigió a Popota.
- Apuesto a que no lo tenía –contestó Popota, dejando el hornillo en la mesa junto al libro y secándose con la mano el sudor de su frente, manchada de hollín.
- Usted no es Dostoievski –dijo la ciudadana, desconcertada, pero no muy convencida.
- ¿Quién sabe?, ¿quién sabe? –contestó él.
- Dostoievski ha muerto –dijo la ciudadana.
- ¡Protesto! –exclamó Popota con calor-. ¡Dostoievski es inmortal!
- Sus carnets, ciudadanos –dijo la ciudadana.
- ¡Esto tiene gracia! –no cedía Koróviev-. El escritor no se conoce por su carnet, sino por lo que escribe. ¿Cómo puede saber usted qué ideas artísticas bullen en mi cabeza? ¿O en esta? –y señaló la cabeza de Popota, que hasta se quitó la gorra para que la ciudadana pudiera verla mejor."

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JAMES M. CAIN
El cartero siempre llama dos veces - 1934

6/10
[mr. camping]

"Aquella noche, en la cena, el griego se enojó con ella porque no me dio más patatas fritas. El hombre quería que estuviese a gusto allí para que no me fuese, como lo habían hecho los otros.
- Sírvele más.
- Ahí están sobre el hornillo. ¿Es que no puede servirse él mismo?
- No importa –atajé-. Todavía no he acabado con esto.
Pero el griego insistió. De haber tenido un poco de seso, hubiera comprendido que detrás de aquello había algo, porque su mujer no era de las que dejan que uno se sirva solo. Pero era un pobre idiota y siguió refunfuñando. Estábamos sentados a la mesa de la cocina, él en un extremo y yo en medio. Yo no la miraba, pero veía su vestido. Era una de esas batas blancas de enfermera como las que siempre usan las mujeres, ya trabajen en el consultorio de un dentista o en una panadería. Había estado limpia por la mañana, pero ahora se hallaba un poco ajada y sucia. Nuevamente, volví a percibir su olor."

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PRIMO LEVI
Si esto es un hombre - 1956

7/10
[mr. camping]

"Ésta, de la que hemos hablado y hablaremos, es la vida ambigua del Lager. De esta manera dura, estrujados contra el fondo, han vivido muchos hombres de nuestros días, pero todos durante un tiempo relativamente breve; por lo que quizás sea posible preguntarse si realmente merece la pena, y si está bien, que de esta excepcional condición humana quede cualquier clase de recuerdo.
A esta pregunta estoy inclinado a responder afirmativamente. En efecto, estoy persuadido de que ninguna experiencia humana carece de sentido ni es indigna de análisis, y de que, por el contrario, hay valores fundamentales, aunque no siempre positivos, que se pueden deducir de este mundo particular del que estamos hablando. Querría hacer considerar de qué manera el Lager ha sido, también y notoriamente, una gigantesca experiencia biológica y social."

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JIM THOMPSON
1.280 Almas - 2007

7/10
[mr. camping]

"Había pensado que ya era hora de hacer un poco de campaña política, ya que tenía un oponente tenaz que pedía un cambio. Pero pensé que bastaba por aquella mañana; de todas formas, en aquella ocasión no tenía ningún programa.
En las veces anteriores siempre había hecho correr la voz de que estaba contra esto y contra aquello, contra cosas como las peleas de gallos, el whisky, el juego y demás. De este modo, la oposición pensaba que lo mejor era levantarse contra lo mismo, sólo que con un ímpetu dos veces mayor que el mío. Y entonces iba yo y abandonaba. Porque casi todos pueden hacer discursos mejores que los mío y cualquiera podría resultar más contundente a favor o en contra de una cosa. Y es que yo nunca he tenido fuertes convicciones contra nada. Ni las tengo.
Bueno, el caso es que cuando llegaba el momento de votar parecía que la gente se iba a quedar sin diversiones si votaba a mis oponentes. Lo único que podía hacerse sin correr el riesgo de ser arrestado era beber gaseosa y besar como mucho a la propia esposa. Y a nadie le gustaba demasiado la idea, esposas incluidas."

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MILAN KUNDERA
La insoportable levedad del ser - 1984

7/10
[pompas]

"Cuando Tomás regresó de Zurich a Praga, le invadió una sensación de malestar al pensar que su encuentro con Teresa había sido producido por seis casualidades improbables.
¿Pero un acontecimiento no es tanto más significativo y privilegiado cuantas más casualidades sean necesarias para producirlo?
Sólo la casualidad puede aparecer ante nosotros como un mensaje. Lo que ocurre necesariamente, lo esperado, lo que se repite todos los días, es mudo. Sólo la casualidad nos habla. Tratamos de leer en ella como leen las gitanas las figuras formadas por el poso del café en el fondo de la taza."