AGATHA CHRISTIE
Asesinato en el Orient Express - 1933
6/10
[mr. camping]
"Aquello debía de ser Alepo. Sin el menor interés, naturalmente. Sólo un largo andén, pobremente iluminado, en el que resonaban las vocingleras conversaciones en árabe. Bajo la ventanilla, dos hombres hablaban en francés. Uno era un oficial del ejército, el otro un hombre con unos bigotes enormes. La joven sonrió. Nunca había visto a nadie tan abrigado. Debía hacer mucho frío en el andén.
Poe eso calentaban el tren tan exageradamente. La joven trató de bajar la ventanilla, pero no pudo.
El encargado del coche cama se aproximó a los dos hombres. El tren estaba a punto de arrancar, les informó. Monsieur haría bien en subir.
El hombre se quitó el sombrero. ¡Su cabeza parecía un huevo! Mary sonrió a pesar de sus preocupaciones. Sin duda, se trataba de un hombre de aspecto ridículo. Uno de esos hombres insignificantes que nadie toma en serio.
El teniente empezó a despedirse. Tenía preparado un bello discurso y lo recitó de corrido.
Poirot, para no ser menos, contestó en tono parecido.
- En voiture, monsieur –dijo el encargado del coche cama.
Poirot subió al tren con un aire de infinita desgana. El encargado lo siguió. El belga agitó una mano. Dubosc le hizo la venia. El tren arrancó con una sacudida terrible.
- ¡Por fin! –murmuró Poirot.
- ¡Brrr! –resopló Dubosc, sacudiéndose para entrar en calor."
Poe eso calentaban el tren tan exageradamente. La joven trató de bajar la ventanilla, pero no pudo.
El encargado del coche cama se aproximó a los dos hombres. El tren estaba a punto de arrancar, les informó. Monsieur haría bien en subir.
El hombre se quitó el sombrero. ¡Su cabeza parecía un huevo! Mary sonrió a pesar de sus preocupaciones. Sin duda, se trataba de un hombre de aspecto ridículo. Uno de esos hombres insignificantes que nadie toma en serio.
El teniente empezó a despedirse. Tenía preparado un bello discurso y lo recitó de corrido.
Poirot, para no ser menos, contestó en tono parecido.
- En voiture, monsieur –dijo el encargado del coche cama.
Poirot subió al tren con un aire de infinita desgana. El encargado lo siguió. El belga agitó una mano. Dubosc le hizo la venia. El tren arrancó con una sacudida terrible.
- ¡Por fin! –murmuró Poirot.
- ¡Brrr! –resopló Dubosc, sacudiéndose para entrar en calor."
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