CHARLES BUKOWSKIErecciones, eyaculaciones, exhibiciones - 1972
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[mr. camping]
“-¿Qué hace usted? –preguntó.
-Soy escritor.
-¡Oh, qué maravilla! ¿Dónde le han publicado?
-No me han publicado.
-Entonces, en cierto modo, en realidad no es usted escritor.
-Así es. Y vivo en una casa de putas.
-¿Qué?
-Lo dicho, tiene usted razón, no soy escritor, en realidad.
-No, me refiero a lo otro.
-Estoy viviendo en un burdel.
-¿Vive usted siempre en burdeles?
-No.
-¿Cómo es que no está usted en el ejército?
-No pude pasar el psiquiatra.
-Bromea usted.
-No, gracias a Dios.
-¿No quiere usted combatir?
-No.
-Ello bombardearon Peral Harbor.
-Ya me enteré, ya.
-¿No quiere usted luchar contra Adolfo Hitler?
-Pues, no, la verdad, prefiero que sean otros.
-Es usted un cobarde.
-Sí, claro, lo soy. No es que me importe mucho matar a un hombre, pero no me gusta dormir en barracones con un montón de tíos roncando y luego que me despierte un idiota a cornetazos, y no me gusta llevar esas cochambrosas camisas color aceituna que pican muchísimo. Soy de piel muy sensible.
-Me alegro que tenga usted algo sensible.
-Yo también, pero ojalá no fuese la piel.
-Quizá debiese usted escribir con la piel.
-Quizá debiese usted escribir con el chocho.
-Es usted un ruin. Y cobarde. Alguien ha de enfrentarse a las hordas fascistas. Estoy prometida a un teniente de la marina norteamericana que si estuviese aquí ahora, le daría a usted una buena zurra.
-Ya puede ser, pero eso sólo me haría aún más ruin.”
-Soy escritor.
-¡Oh, qué maravilla! ¿Dónde le han publicado?
-No me han publicado.
-Entonces, en cierto modo, en realidad no es usted escritor.
-Así es. Y vivo en una casa de putas.
-¿Qué?
-Lo dicho, tiene usted razón, no soy escritor, en realidad.
-No, me refiero a lo otro.
-Estoy viviendo en un burdel.
-¿Vive usted siempre en burdeles?
-No.
-¿Cómo es que no está usted en el ejército?
-No pude pasar el psiquiatra.
-Bromea usted.
-No, gracias a Dios.
-¿No quiere usted combatir?
-No.
-Ello bombardearon Peral Harbor.
-Ya me enteré, ya.
-¿No quiere usted luchar contra Adolfo Hitler?
-Pues, no, la verdad, prefiero que sean otros.
-Es usted un cobarde.
-Sí, claro, lo soy. No es que me importe mucho matar a un hombre, pero no me gusta dormir en barracones con un montón de tíos roncando y luego que me despierte un idiota a cornetazos, y no me gusta llevar esas cochambrosas camisas color aceituna que pican muchísimo. Soy de piel muy sensible.
-Me alegro que tenga usted algo sensible.
-Yo también, pero ojalá no fuese la piel.
-Quizá debiese usted escribir con la piel.
-Quizá debiese usted escribir con el chocho.
-Es usted un ruin. Y cobarde. Alguien ha de enfrentarse a las hordas fascistas. Estoy prometida a un teniente de la marina norteamericana que si estuviese aquí ahora, le daría a usted una buena zurra.
-Ya puede ser, pero eso sólo me haría aún más ruin.”
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